sangue e sal - tributo a WASIL SACHARUK

eu gosto de flor

eu gosto de flor

sabe
não é dissabor
que meu ato encerra
o fato
é que gosto de flor
mas do tipo
fincada na terra

flor de cerejeira
doce mistério
flor de bagaceira
fatal sedução
flor de carpideira
letal cemitério
flor de trepadeira
dá no verão

sabe
não é desamor
que meu trato anuncia
tão ingrato
de fato
eu gosto de flor
empetalando versos
da poesia

wasil sacharuk

a bifurcação

a noite mal começara

e na estrada ouvi o chamado

cruzei atalhos de capim alto

até vislumbrar a campina

ampla tal lua cheia

à mancheia fartei-me de atmosfera

interceptada pelo sol

a montanha

cruzei a viela de pedras

passo acima

uma a uma

ao ponto crítico da bifurcação

da trilha estreita

vi a ponta da plataforma

um furo na pedra

uma gruta

na rocha

o reino de fogo

e tal lótus

o homem velho o contemplava

apanhei uma acha de lenha

joguei na boca da chama

o clarão iluminou a face do velho

e o espírito da terra ardeu em seus olhos

sua boca cuspiu signos

nessa noite

ouvi sobre o fluido da vida

que foi derramado no solo sagrado

das dores enterradas

das verdades mal contadas

refiz tantos caminhos

investido da alma do mundo

daí me fiz poeta

e o velho

ainda contempla a vida de lá

da bifurcação

ouvindo os signos ecoarem nas rochas

wasil sacharuk

poeta poeta

por que não te calas

e apenas consentes?

quando calas

sinto-te presente

o silêncio das pedras

consigo escutar

poeta aparvalhado

desconheces o lugar

das escolhas coerentes

de cor e salteado

sei teu jeito simplório

sei também teus intentos

permaneço abrindo poros

os meus e os teus

o sangue jorra vertente

sobre as folhas secas

apócrifas manchas

de sépia nas letras

poeta poeta

por que não escreves

de trás para frente?

o silêncio das pedras

consigo escutar

wasil sacharuk

vórtice ascendente

tremia corpo inteiro
e assaltavam os poros

toda vez
que espocava faísca no cérebro.
espiralada no ventre,
a serpente maior que jibóia,
menor que sucuri,
tremeluzia
cores indefiniveis

náusea não cabia,
apenas a necessidade
de chorar sem emoção,
falar sem razão.

mudava de pele a feiosa.
naquela hora,
a gosma viscosa
desprendia da nojenta
e ela, silenciosa,
lentamente movia.

despertar era o que queria
cada vez que a eletricidade
percorria a espinha,
impulsionada por forte assopro

a carne
revirava ao avesso.
quando acordou,
nada de sobrenatural
nada de dor,
nada de medo.
nada além
do que já se sabia
passou a morrer.
sem apegos e
sem assombro.

apenas certezas
transmutadas
em escombros

wasil sacharuk

brisa leve

pela janela aberta

sou vento e invado

corujo

toco

acarinho

tu gostas

tão delicada

sussurras coisas

encantos quentinhos

ao pé do meu ouvido

te moves tão crua

ao distante oriente

guardiã dos absurdos

tua beleza de sol

se reflete na lua

brisa leve

sopro de vida

faz cantar passarinho

essência adornada

sopra pétalas

pelo caminho

de chão colorido

e pouso minha face

no jardim bonito

da tua flor cheirosa

tão delicada

revolves as águas

invertes sentidos

eu canto baixinho

te moves nua

ao distante oriente

pelos cantos do mundo

tua beleza de sol

se reflete na lua

brisa leve

sopro de vida

faz cantar passarinho

essência adornada

sopra pétalas

pelo caminho

de chão colorido

e pouso minha face

no jardim bonito

da tua flor cheirosa

wasil sacharuk

versículos

Faltavam-lhe palavras.

...

Maria bem queria que jorrassem... de qualquer inesgotável fonte... somente as boas... já que as más... ela relegara aos quintos da moralidade.

...

Sabia que as palavras... são como aquela poeira... reunida semanalmente sobre o raque do televisor... a qual Maria limpa com ardor e sofreguidão.

...

Talvez fosse conveniente abrir a grande janela da sala... e espiar a rua.

...

Sua pobre gatinha não fala e nem lê... contudo não é cega. Acomodaria-se sobre o parapeito para observar as histórias diversas... e que não lhe dizem respeito... desfilando pelo passeio público.

...

Possivelmente sua imaginação felina complementasse a narrativa urbana.

...

Mas Maria também não queria saber que... no fundo... o problema era outro... e... novamente... dispensara outra ideia pic-tórica flamejante de falos e vaginas.

...

As palavras... sempre elas... a incomodavam às raias da agressão. A humanidade perdeu-se do caminho... e eu estou contaminada... justificava Maria. Naturalmente... manteve a janela fechada.

...

Voltou logo ao quarto... recolheu a bíblia sagrada de cima do criado mudo... e abriu numa passagem qualquer.

...

Nos versículos jaziam as mesmas velhas palavras que... todos os dias... a curavam de si mesma.

wasil sacharuk

apocalipse

no derradeiro minuto

do dia último

soou o apito

o diabo vestia candura

a cansada sofia

caiu no conto do sofista

sobre a ressurreição dos mitos

a moral abraçou a falcatrua

a graça esqueceu a poesia

a sorte desprezou a fortuna

a lua perdeu-se na rua

mas nenhum dos ninguéns

na face da terra

acometeu-se do ímpeto

sequer tomou susto

eis que os genuínos ninguéns

permanecem estúpidos

"os genuínos ninguéns

permanecem estúpidos"

wasil sacharuk